I care so little, I almost passed out
галимое мэри-сью, написанное от тоски.
стало легче, впрочем. всем советую)
вдохновленная дурацкими "Сумерками" и Робертом Паттинсоном.
***
Время как мармелад
Век, века...
Я оглянусь назад -
Пустота
Сколько живу уже?
А живу?
Столько же, кажется,
Не смогу.
Серость.
Везде эта дурацкая серость, куда ни посмотри. Все началось еще с неба, а теперь - везде.
Я посмотрела в глаза своему мистеру икс - и там тоже.
Отвожу взгляд. Все надоело. Все как-то не так.
Как это до ужаса банально - все отношения начинаются с радостного трепета и готовности глотать дерьмо друг друга до скончания веков.
И ты уже планируешь будущие имена ваших детей и дату свадьбы. Проходит месяц - и вроде бы глотать дерьмо уже не так весело. Ты ищешь компромиссы.
Стараешься. Обижаешься, когда не находишь. Прощаешь, прикидываешься жертвой, прикидываешься стервой, прикидываешься безразличной. Не помогает, все равно это гребаное дерьмо выползает наружу. И что-то дает сбой. Проходит полгода и ты учишься с этим жить. Тебя все также бесит, когда что-то идет не по-твоему, но ты уже знаешь, что говорить, чтобы все снова пошло по накатанной колее. Не уходило в сторону. Потому что в стороне - огромные плакаты с надписью "Сворачивай, это не та дорога!".
А как ты свернешь, когда столько наобещал, наговорил всяких возвышенных фраз? Проходит год - и обещания, что ты надавал в начале начинают потихоньку сглаживаться, стираться из памяти, но на смену им приходит привычка. Ладно, пусть не так прагматично, назовем это - привязанность. И стоит представить, что вы разошлись - бросает в холодную дрожь. Опять будут эти ночные переживания, бдение у телефона, нервные подергивания при упоминании его имени.
И непонятно, почему невозможно отказаться от всего, если ты уже знаешь, к чему оно идет.
Ты пытаешься себя обмануть, появляется что-то вроде.. Дайте-ка вспомнить. "А что если я все-таки люблю?", "Я себя не понимаю..", "Ну, пока нет лучших вариантов", "Мы так похожи, мне кажется, это судьба!" или вот, еще веселее - "Это мой крест". Ну, последнее, конечно для избранных - вроде меня. И ты сидишь в каком-то сером месте, потому что не хватило фантазии на что-нибудь поромантичнее и смотришь в скучные, до смерти скучные глаза. И думаешь, наверное, "Это мой крест". Или "Кто-то меня еще спасет, а пока - это мой..."
- Слушай, надо бы что-нибудь поделать. В кино может?
- Да пошли домой, ради Бога.
Я устало поморщилась, потянулась за кошельком. На столе неоплаченный счет - и у мистера икс снова нет денег.
Где уж тут до любви большой и чистой, такой неземной и возвышенной.
Невозможно размышлять о верности и о том, что "приятно просто молчать вместе" и о смерти в один день и о прочем бреде, когда на столе этот гребаный счет, а ты безработная.
Где теперь твой избранник, что должен защищать и заботиться как в сказках, ну, там, принц на белом коне, все дела?
Нету его. Ты думала, это он, а нет. Его в этой унылой забегаловке нет.
Все как-то запутано. Когда ты начинаешь думать так откровенно - все мысли, что были плотно скрыты за пеленой подсознания стараются вырваться наружу, пока ты снова в страхе не захлопнула им дверь. Пока не попятилась, скрываясь за своими оправданиями, как за большими табличками.
"Это мое, я так чувствую".
"Нет идеальных людей".
"Мы вместе уже так долго, он мне как родной".
"Я еще просто не понимаю, что такое любовь!"
"Если мы расстанемся, я буду так одинока! Я не хочу быть одна!"
"Это мой крест", черт бы его побрал.
Иногда и впрямь хочется послать все к черту, но что-то останавливает. Может, я уже совсем дура, но мне кажется, что еще не время.
***
Много приходится
Оставлять,
Много останется
Забывать.
Если придешь ты, то -
Приходи,
Ежели нет тебя -
Не зови.
Будни растягиваются на много миль. А ты идешь по два километра в час. Очень долго, очень. И бессмысленно. В конечном счете - от них ничего не остается, только смутное ощущение прожитого. Вроде как и не было этих дней. Во всяком случае, смысла в них не было точно. Наполнить чем-то жизнь невозможно. Что ни придумаешь - все просто отсрочка, чтобы дождаться следующей недели.
Но я-то знаю, как все остановить. Не поможет почти ничто - учеба, работа, друзья, путешествия, новые шмотки - все это только усугубляет бессмысленность прожитого времени. Но я-то сказала "почти", верно? Есть кое-что, способное помочь. Супермен. Нет, серьезно.
Бывает у меня такое смутное ощущение, что все должно идти по-другому. Но жизненные приоритеты уже установились, и вроде как все запланированно и идет размеренно, своим ходом... Сначала - учеба, затем - карьера, где-то посередине - семья, дом и в промежутках - друзья и маленькие удовольствия. Шоппинг, например. Или кино. Все звучит вполне рационально, стабильно, уверенно. Все прекрасно. Система отлажена. Только она не работает - и упускается одна маленькая, но весомая деталь: весь план сдобрен старой-доброй рутиной. Нет, я не из тех, кто пуская слюну кричит о потребительском отношении к жизни и неспособности на настоящие поступки. Вроде того, что все мы смотрим ТВ денно и нощно и мечтаем о новой тачке. Это полный бред и херня.
Все просто, само по себе должно идти по-другому. Где-то в твоем славном плане должны быть спрятаны поправки. Зачеркивай "учеба", пиши "познание". Зачеркивай "работа", пиши "призвание", "смысл жизни". Зачеркивай "семья", пиши "любовь". Любовь подчеркнуть три раза. Возможно, ее даже не нужно искать. Довольно будет представить, а потом терпеливо ждать. И ты сразу угадаешь - и момент будет подходящий и описание вполне себе точное. Может, так это работает?
Только все вокруг - дебилы и никто, конечно, не догадался. Ах, нет. Просто с призванием далеко не уедешь, а в ожидании любви недолго и в девках остаться. Так-то оно так. Но в итоге получается - жизнь блеклая и пустая. И даже, если все пункты плана примерно, с завидным упорством исполняются - ты все равно терпеливо ждешь начала следующей недели до самой смерти. А в поправках все же есть смысл - надежда. И вроде как все в другом цвете - во всем вдохновение, цель.
И поэтому я жду супермена. Представляю по ночам его прическу. Она у него должна быть совершенно точно такая, как мне нужно - волосатая и растрепанная. Как у Эдварда.
"Как это все чертовски глупо".
***
Может во сне ко мне
Ты придешь?
Я забуду, что ты
Не живешь
Я позову тебя
В тишине.
Ты же нигде сейчас,
А во мне.
Прозвонил будильник. Я вздрогнула, схватила мобильный, судорожно давлю на кнопки. Тихо. Выигрываю еще десять минут до следующего звонка. Еще немного поспать.
С тоской взглянула на окно - занавески из икеи осторожно колышутся, за ними все та же
Серость.
Сонно повернулась на бок, что-то ворча про очередной дурацкий день.
За завтраком поймала себя на мысли, что снова забила на диету из Ридерз Дайджест. "Завтра". Ну, конечно. Кого ты обманываешь? Может, и йога по полчаса в день тоже будет завтра?
И понеслась.
1,5 часа на общественном транспорте до универа - четыре часа ненужной информации, повторяющейся из года в год, галимая еда в перерывах, свежие сплетни о новых беременностях в группе, полтора часа обратно, мистер икс и нудные фильмы в кино, маленькие ворчания, старые приевшиеся темы для разговоров, макдональдс, а если повезет - суши-бар, дом, душ, сон. А в промежутках - прическа моего супермена в мыслях. Когда удается закрыть глаза на пару секунд. Темные волосы и голубые глаза - крупным планом, и, пожалуй, в обратном порядке. Сначала глаза, потом волосы. Ах, да, потом еще улыбка. И много солнечных лучей вокруг. Как в добрых фильмах, когда главный герой оборачивается к тебе - и крупный план его теплого взгляда. Морщинки вокруг глаз, спутанная челка, и эти долбаные лучи, как ореол вокруг. А потом камера сползает на его улыбку. Белые зубы - обязательно. Очень белые.
Засыпаешь, смертельно уставшая. Ничего не произошло, а ты устала. Даже хуже - ты утомилась, как будто отработала неделю в каком-нибудь бюрократическом отделе, перепечатывая тонну бумажонок а4 в компьютер.
И вдруг, впервые за несколько последних месяцев, во сне - происходит что-то по-настоящему, полное жизни. Ты вдруг дышишь. Становишься очень счастливая. Настоящая.
И даже рассказать никому невозможно так, чтобы поверили - вот это самое главное событие за полгода моей жизни. "Глупый сон", скажет Настя. "Мило", пожмет плечами Женя. "Может, сбудется когда-нибудь", улыбнется Катя.
А ты ходишь еще целых три дня вдохновленная и глаза горят, как фары. Черт подери, сколько воздуха вдруг оказывается в мире. Сколько идей в голове!
Во сне я стояла посреди огромного заброшенного помещения - серые стены, бетонный пол, на потолке вентилляционные трубы - справа три больших окна во всю стену. Кое-где сгружены в кучу большие деревянные коробки - каждая с добрый шкаф. В воздухе пахнет сыростью. Окна пыльные, серые - еле пропускают свет, в помещении царит полумрак. Похоже на пещеру - это как бальный зал, превращенный в промышленный склад. Вдруг начинает играть музыка. Сначала тихо, издалека, эхом отдаваясь в шершавых стенах, затем все ближе, такой спокойный, размеренный ритм вальса. Прозрачная, легкая мелодия. Ты обходишь меня из-за спины и молча протягиваешь руку. Я смотрю на тебя в немом восторге, почти отчаянно, перевожу взгляд на руку - принимаю твое приглашение и мы танцуем. Мы танцуем, а на зал медленно натягиваются сумерки, вокруг появляются какие-то люди, они перешептываются, показывают на нас, у стены вырастает небольшая сцена - наспех сколоченная, играют четверо. Саксофон, ударные, виолончель, hang drum. Я заглядываю в твои глаза - мне так легко, как будто я всю жизнь танцевала. С тобой.
***
Каждые выходные нужно убегать от рутины. По-любому необходимо ненадолго спастись. У кого-то получается лучше, у кого-то хуже. Кто-то ходит на концерты, кто-то в клубы, кто-то поет галимый шансон в караоке. Я иду на джаз. Не совсем джаз, наверное. Так, самодеятельность. Никакой импровизации, к счастью, просто попсовенький милый джаз. Мы едем по вечерней Москве в такси на какой-то завод, я даже не знаю, что на нем производят. В нерабочее время там сдаются пустые складские помещения под импровизированные альтернативные концерты. Андеграунд. Богемные тусовки. Приехал чересчур малоизвестный британский квартет. Судя по всему из публики - их знакомые в Москве и несколько смельчаков, вроде нас, прознавших о событии в Myspace. Народу немного, но хватает, чтобы создать видимость массы.
Стоим перед входом. Я и две подруги. Курим. Подслушиваем разговоры псевдоинтеллектуалов.
"Музыку играют серьезную. Это вообще по праву можно назвать новым веянием. К огромному сожалению, не попали в струю - играют, по большому счету, для себя. Да, в Москве впервые. Они, конечно, не ради концерта приехали. Это дело вряд ли окупит даже билеты в один конец. Играют постольку поскольку. Вроде у них здесь вообще-то какие-то дела, не знаю, что уж они забыли в России, но они здесь. Честно говоря, я долго ждал сие событие. Готовилось довольно долго, постоянно откладывалось. С ними еще какие-то чуваки приехали. Прошел слушок, что какая-то известная личность затесалась в эту компанию. Но он, мол, прячется ото всех, тусуется инкогнито, просто играл когда-то с парнями, а теперь перестал. Почему? Ну, дела - съемки, интервью - он вроде актер. Нет, я не знаю имени, какой-то чувак британский".
Мы многозначительно переглядываемся. Хоть какое-то разнообразие. Не зря приперлись. "Хорошо, мистер икс дома остался" - малодушно замечаю я. Смеемся, три кошолки.
У каждой - отчаянное стремление найти того единственного, а истории тем не менее до боли похожи. Все то же очарование в начале и угрюмая рутина в конце. А, может, и без очарования обошлось. Так, от безысходности. Даже обидно. Мы ведь все такие прекрасные. С богатым внутренним миром и уникальной красотой. Нет, ну правда, ну ей-богу.
И каждая стоит и мечтает о таинственном британце, невесть что забывшем в Москве. Смотрим в разные стороны. Я - вниз, Настя - вверх, Женя - в бок. Это, если не ошибаюсь, нейро-лингвистическая психология. Три типа людей - аудиалы, визуалы, кинестетики. Первые познают мир при помощи звуков, вторые - образов, а третьи - запахов и прикосновений, тактильно. И, в зависимости от того, что сначала приходит в голову - звук Его голоса, Его одежда или Его запах - мы смотрим либо вниз, либо вверх, либо в бок. Как если тебя попросят описать твой дом и вспоминая, ты закатываешь глаза к небу - значит, визуал. Есть еще четвертый тип - они все объясняют в цифрах. Такой сразу бы сказал, что у него дома три комнаты, потолок 2,5 метра, а этаж восьмой. Смотрят, наверное, прямо. А, может, в калькулятор.
По-моему, я глядела в правильную сторону - повезло. Воображая себе теплоту его объятий (кинестетик, ага), взгляд нашарил знакомую прическу. "Мама мия", - вырвалось нечаянно, я даже закашлялась от дыма. "Что?" - спросили кошолки машинально. "Супермен справа по курсу". "Красавчик!", - объявила Настя. "Да ну", - поморщилась Женя.
Начались дурацкие хихикания, подталкивания, типа "ну, познакомься, давай, чо ты труууусишь?!", стеб, твою мать.
- А вдруг это британец? Давай, иди!
- Нет, вы что рехнулись совсем, я не могу!
- Да давай, зря вино что ли переводила?
- Не, давайте-ка не надо.
Хихикаем, переминаемся, школьницы-аутсайдеры, честное слово. Меня бесят такие моменты, чувствую себя тупой. Супермен оглянулся - мы застыли. Вылупились. На стреме. Он удивленно поднял бровь, дескать, дуры что ли, и отвернулся. Очарование прошло, очередной взрыв хохота, мы выбрасываем недокуренные сигареты, и идем внутрь. Предательски трясутся ноги.
Заброшенное помещение склада - серые стены, бетонный пол, на потолке вентилляционные трубы - справа три огромных окна во всю стену. Кое-где сгружены в кучу большие деревянные коробки - величиной со шкаф. В воздухе пахнет сыростью. С потолка свисают большие пыльные лампы - еле светят, в помещении царит полумрак. Похоже на пещеру. Люди медленно прохаживаются, переговариваются, смотрят в сторону импровизированной сцены у стены - на ней стоят четверо. Саксофон, ударные, виолончель, hang drum. Начинает играть джаз. Сначала тихо, издалека, эхом отдаваясь в шершавых стенах, затем все ближе, так спокойно, размеренно - ритм вальса. Почти прозрачная, легкая мелодия. Супермен, тот самый, с улицы - обходит меня из-за спины и протягивает руку.
- My name is Robert. Shall we dance?
***
Вдруг я найду тебя,
Веришь ли?
Образ ты мой храни
Бережно.
Может, в тени веков
Ты и я
Все же отыщемся
А?
стало легче, впрочем. всем советую)
вдохновленная дурацкими "Сумерками" и Робертом Паттинсоном.
***
Время как мармелад
Век, века...
Я оглянусь назад -
Пустота
Сколько живу уже?
А живу?
Столько же, кажется,
Не смогу.
Серость.
Везде эта дурацкая серость, куда ни посмотри. Все началось еще с неба, а теперь - везде.
Я посмотрела в глаза своему мистеру икс - и там тоже.
Отвожу взгляд. Все надоело. Все как-то не так.
Как это до ужаса банально - все отношения начинаются с радостного трепета и готовности глотать дерьмо друг друга до скончания веков.
И ты уже планируешь будущие имена ваших детей и дату свадьбы. Проходит месяц - и вроде бы глотать дерьмо уже не так весело. Ты ищешь компромиссы.
Стараешься. Обижаешься, когда не находишь. Прощаешь, прикидываешься жертвой, прикидываешься стервой, прикидываешься безразличной. Не помогает, все равно это гребаное дерьмо выползает наружу. И что-то дает сбой. Проходит полгода и ты учишься с этим жить. Тебя все также бесит, когда что-то идет не по-твоему, но ты уже знаешь, что говорить, чтобы все снова пошло по накатанной колее. Не уходило в сторону. Потому что в стороне - огромные плакаты с надписью "Сворачивай, это не та дорога!".
А как ты свернешь, когда столько наобещал, наговорил всяких возвышенных фраз? Проходит год - и обещания, что ты надавал в начале начинают потихоньку сглаживаться, стираться из памяти, но на смену им приходит привычка. Ладно, пусть не так прагматично, назовем это - привязанность. И стоит представить, что вы разошлись - бросает в холодную дрожь. Опять будут эти ночные переживания, бдение у телефона, нервные подергивания при упоминании его имени.
И непонятно, почему невозможно отказаться от всего, если ты уже знаешь, к чему оно идет.
Ты пытаешься себя обмануть, появляется что-то вроде.. Дайте-ка вспомнить. "А что если я все-таки люблю?", "Я себя не понимаю..", "Ну, пока нет лучших вариантов", "Мы так похожи, мне кажется, это судьба!" или вот, еще веселее - "Это мой крест". Ну, последнее, конечно для избранных - вроде меня. И ты сидишь в каком-то сером месте, потому что не хватило фантазии на что-нибудь поромантичнее и смотришь в скучные, до смерти скучные глаза. И думаешь, наверное, "Это мой крест". Или "Кто-то меня еще спасет, а пока - это мой..."
- Слушай, надо бы что-нибудь поделать. В кино может?
- Да пошли домой, ради Бога.
Я устало поморщилась, потянулась за кошельком. На столе неоплаченный счет - и у мистера икс снова нет денег.
Где уж тут до любви большой и чистой, такой неземной и возвышенной.
Невозможно размышлять о верности и о том, что "приятно просто молчать вместе" и о смерти в один день и о прочем бреде, когда на столе этот гребаный счет, а ты безработная.
Где теперь твой избранник, что должен защищать и заботиться как в сказках, ну, там, принц на белом коне, все дела?
Нету его. Ты думала, это он, а нет. Его в этой унылой забегаловке нет.
Все как-то запутано. Когда ты начинаешь думать так откровенно - все мысли, что были плотно скрыты за пеленой подсознания стараются вырваться наружу, пока ты снова в страхе не захлопнула им дверь. Пока не попятилась, скрываясь за своими оправданиями, как за большими табличками.
"Это мое, я так чувствую".
"Нет идеальных людей".
"Мы вместе уже так долго, он мне как родной".
"Я еще просто не понимаю, что такое любовь!"
"Если мы расстанемся, я буду так одинока! Я не хочу быть одна!"
"Это мой крест", черт бы его побрал.
Иногда и впрямь хочется послать все к черту, но что-то останавливает. Может, я уже совсем дура, но мне кажется, что еще не время.
***
Много приходится
Оставлять,
Много останется
Забывать.
Если придешь ты, то -
Приходи,
Ежели нет тебя -
Не зови.
Будни растягиваются на много миль. А ты идешь по два километра в час. Очень долго, очень. И бессмысленно. В конечном счете - от них ничего не остается, только смутное ощущение прожитого. Вроде как и не было этих дней. Во всяком случае, смысла в них не было точно. Наполнить чем-то жизнь невозможно. Что ни придумаешь - все просто отсрочка, чтобы дождаться следующей недели.
Но я-то знаю, как все остановить. Не поможет почти ничто - учеба, работа, друзья, путешествия, новые шмотки - все это только усугубляет бессмысленность прожитого времени. Но я-то сказала "почти", верно? Есть кое-что, способное помочь. Супермен. Нет, серьезно.
Бывает у меня такое смутное ощущение, что все должно идти по-другому. Но жизненные приоритеты уже установились, и вроде как все запланированно и идет размеренно, своим ходом... Сначала - учеба, затем - карьера, где-то посередине - семья, дом и в промежутках - друзья и маленькие удовольствия. Шоппинг, например. Или кино. Все звучит вполне рационально, стабильно, уверенно. Все прекрасно. Система отлажена. Только она не работает - и упускается одна маленькая, но весомая деталь: весь план сдобрен старой-доброй рутиной. Нет, я не из тех, кто пуская слюну кричит о потребительском отношении к жизни и неспособности на настоящие поступки. Вроде того, что все мы смотрим ТВ денно и нощно и мечтаем о новой тачке. Это полный бред и херня.
Все просто, само по себе должно идти по-другому. Где-то в твоем славном плане должны быть спрятаны поправки. Зачеркивай "учеба", пиши "познание". Зачеркивай "работа", пиши "призвание", "смысл жизни". Зачеркивай "семья", пиши "любовь". Любовь подчеркнуть три раза. Возможно, ее даже не нужно искать. Довольно будет представить, а потом терпеливо ждать. И ты сразу угадаешь - и момент будет подходящий и описание вполне себе точное. Может, так это работает?
Только все вокруг - дебилы и никто, конечно, не догадался. Ах, нет. Просто с призванием далеко не уедешь, а в ожидании любви недолго и в девках остаться. Так-то оно так. Но в итоге получается - жизнь блеклая и пустая. И даже, если все пункты плана примерно, с завидным упорством исполняются - ты все равно терпеливо ждешь начала следующей недели до самой смерти. А в поправках все же есть смысл - надежда. И вроде как все в другом цвете - во всем вдохновение, цель.
И поэтому я жду супермена. Представляю по ночам его прическу. Она у него должна быть совершенно точно такая, как мне нужно - волосатая и растрепанная. Как у Эдварда.
"Как это все чертовски глупо".
***
Может во сне ко мне
Ты придешь?
Я забуду, что ты
Не живешь
Я позову тебя
В тишине.
Ты же нигде сейчас,
А во мне.
Прозвонил будильник. Я вздрогнула, схватила мобильный, судорожно давлю на кнопки. Тихо. Выигрываю еще десять минут до следующего звонка. Еще немного поспать.
С тоской взглянула на окно - занавески из икеи осторожно колышутся, за ними все та же
Серость.
Сонно повернулась на бок, что-то ворча про очередной дурацкий день.
За завтраком поймала себя на мысли, что снова забила на диету из Ридерз Дайджест. "Завтра". Ну, конечно. Кого ты обманываешь? Может, и йога по полчаса в день тоже будет завтра?
И понеслась.
1,5 часа на общественном транспорте до универа - четыре часа ненужной информации, повторяющейся из года в год, галимая еда в перерывах, свежие сплетни о новых беременностях в группе, полтора часа обратно, мистер икс и нудные фильмы в кино, маленькие ворчания, старые приевшиеся темы для разговоров, макдональдс, а если повезет - суши-бар, дом, душ, сон. А в промежутках - прическа моего супермена в мыслях. Когда удается закрыть глаза на пару секунд. Темные волосы и голубые глаза - крупным планом, и, пожалуй, в обратном порядке. Сначала глаза, потом волосы. Ах, да, потом еще улыбка. И много солнечных лучей вокруг. Как в добрых фильмах, когда главный герой оборачивается к тебе - и крупный план его теплого взгляда. Морщинки вокруг глаз, спутанная челка, и эти долбаные лучи, как ореол вокруг. А потом камера сползает на его улыбку. Белые зубы - обязательно. Очень белые.
Засыпаешь, смертельно уставшая. Ничего не произошло, а ты устала. Даже хуже - ты утомилась, как будто отработала неделю в каком-нибудь бюрократическом отделе, перепечатывая тонну бумажонок а4 в компьютер.
И вдруг, впервые за несколько последних месяцев, во сне - происходит что-то по-настоящему, полное жизни. Ты вдруг дышишь. Становишься очень счастливая. Настоящая.
И даже рассказать никому невозможно так, чтобы поверили - вот это самое главное событие за полгода моей жизни. "Глупый сон", скажет Настя. "Мило", пожмет плечами Женя. "Может, сбудется когда-нибудь", улыбнется Катя.
А ты ходишь еще целых три дня вдохновленная и глаза горят, как фары. Черт подери, сколько воздуха вдруг оказывается в мире. Сколько идей в голове!
Во сне я стояла посреди огромного заброшенного помещения - серые стены, бетонный пол, на потолке вентилляционные трубы - справа три больших окна во всю стену. Кое-где сгружены в кучу большие деревянные коробки - каждая с добрый шкаф. В воздухе пахнет сыростью. Окна пыльные, серые - еле пропускают свет, в помещении царит полумрак. Похоже на пещеру - это как бальный зал, превращенный в промышленный склад. Вдруг начинает играть музыка. Сначала тихо, издалека, эхом отдаваясь в шершавых стенах, затем все ближе, такой спокойный, размеренный ритм вальса. Прозрачная, легкая мелодия. Ты обходишь меня из-за спины и молча протягиваешь руку. Я смотрю на тебя в немом восторге, почти отчаянно, перевожу взгляд на руку - принимаю твое приглашение и мы танцуем. Мы танцуем, а на зал медленно натягиваются сумерки, вокруг появляются какие-то люди, они перешептываются, показывают на нас, у стены вырастает небольшая сцена - наспех сколоченная, играют четверо. Саксофон, ударные, виолончель, hang drum. Я заглядываю в твои глаза - мне так легко, как будто я всю жизнь танцевала. С тобой.
***
Каждые выходные нужно убегать от рутины. По-любому необходимо ненадолго спастись. У кого-то получается лучше, у кого-то хуже. Кто-то ходит на концерты, кто-то в клубы, кто-то поет галимый шансон в караоке. Я иду на джаз. Не совсем джаз, наверное. Так, самодеятельность. Никакой импровизации, к счастью, просто попсовенький милый джаз. Мы едем по вечерней Москве в такси на какой-то завод, я даже не знаю, что на нем производят. В нерабочее время там сдаются пустые складские помещения под импровизированные альтернативные концерты. Андеграунд. Богемные тусовки. Приехал чересчур малоизвестный британский квартет. Судя по всему из публики - их знакомые в Москве и несколько смельчаков, вроде нас, прознавших о событии в Myspace. Народу немного, но хватает, чтобы создать видимость массы.
Стоим перед входом. Я и две подруги. Курим. Подслушиваем разговоры псевдоинтеллектуалов.
"Музыку играют серьезную. Это вообще по праву можно назвать новым веянием. К огромному сожалению, не попали в струю - играют, по большому счету, для себя. Да, в Москве впервые. Они, конечно, не ради концерта приехали. Это дело вряд ли окупит даже билеты в один конец. Играют постольку поскольку. Вроде у них здесь вообще-то какие-то дела, не знаю, что уж они забыли в России, но они здесь. Честно говоря, я долго ждал сие событие. Готовилось довольно долго, постоянно откладывалось. С ними еще какие-то чуваки приехали. Прошел слушок, что какая-то известная личность затесалась в эту компанию. Но он, мол, прячется ото всех, тусуется инкогнито, просто играл когда-то с парнями, а теперь перестал. Почему? Ну, дела - съемки, интервью - он вроде актер. Нет, я не знаю имени, какой-то чувак британский".
Мы многозначительно переглядываемся. Хоть какое-то разнообразие. Не зря приперлись. "Хорошо, мистер икс дома остался" - малодушно замечаю я. Смеемся, три кошолки.
У каждой - отчаянное стремление найти того единственного, а истории тем не менее до боли похожи. Все то же очарование в начале и угрюмая рутина в конце. А, может, и без очарования обошлось. Так, от безысходности. Даже обидно. Мы ведь все такие прекрасные. С богатым внутренним миром и уникальной красотой. Нет, ну правда, ну ей-богу.
И каждая стоит и мечтает о таинственном британце, невесть что забывшем в Москве. Смотрим в разные стороны. Я - вниз, Настя - вверх, Женя - в бок. Это, если не ошибаюсь, нейро-лингвистическая психология. Три типа людей - аудиалы, визуалы, кинестетики. Первые познают мир при помощи звуков, вторые - образов, а третьи - запахов и прикосновений, тактильно. И, в зависимости от того, что сначала приходит в голову - звук Его голоса, Его одежда или Его запах - мы смотрим либо вниз, либо вверх, либо в бок. Как если тебя попросят описать твой дом и вспоминая, ты закатываешь глаза к небу - значит, визуал. Есть еще четвертый тип - они все объясняют в цифрах. Такой сразу бы сказал, что у него дома три комнаты, потолок 2,5 метра, а этаж восьмой. Смотрят, наверное, прямо. А, может, в калькулятор.
По-моему, я глядела в правильную сторону - повезло. Воображая себе теплоту его объятий (кинестетик, ага), взгляд нашарил знакомую прическу. "Мама мия", - вырвалось нечаянно, я даже закашлялась от дыма. "Что?" - спросили кошолки машинально. "Супермен справа по курсу". "Красавчик!", - объявила Настя. "Да ну", - поморщилась Женя.
Начались дурацкие хихикания, подталкивания, типа "ну, познакомься, давай, чо ты труууусишь?!", стеб, твою мать.
- А вдруг это британец? Давай, иди!
- Нет, вы что рехнулись совсем, я не могу!
- Да давай, зря вино что ли переводила?
- Не, давайте-ка не надо.
Хихикаем, переминаемся, школьницы-аутсайдеры, честное слово. Меня бесят такие моменты, чувствую себя тупой. Супермен оглянулся - мы застыли. Вылупились. На стреме. Он удивленно поднял бровь, дескать, дуры что ли, и отвернулся. Очарование прошло, очередной взрыв хохота, мы выбрасываем недокуренные сигареты, и идем внутрь. Предательски трясутся ноги.
Заброшенное помещение склада - серые стены, бетонный пол, на потолке вентилляционные трубы - справа три огромных окна во всю стену. Кое-где сгружены в кучу большие деревянные коробки - величиной со шкаф. В воздухе пахнет сыростью. С потолка свисают большие пыльные лампы - еле светят, в помещении царит полумрак. Похоже на пещеру. Люди медленно прохаживаются, переговариваются, смотрят в сторону импровизированной сцены у стены - на ней стоят четверо. Саксофон, ударные, виолончель, hang drum. Начинает играть джаз. Сначала тихо, издалека, эхом отдаваясь в шершавых стенах, затем все ближе, так спокойно, размеренно - ритм вальса. Почти прозрачная, легкая мелодия. Супермен, тот самый, с улицы - обходит меня из-за спины и протягивает руку.
- My name is Robert. Shall we dance?
***
Вдруг я найду тебя,
Веришь ли?
Образ ты мой храни
Бережно.
Может, в тени веков
Ты и я
Все же отыщемся
А?